Ich hatte noch nie alleine mit meiner Enkelin verbracht – bis zu jenem Tag im Taco-Laden.
Egal, wie sehr ich mich auf das Babysitting freute, meine Tochter Mira meinte immer, ich sei nicht „modern genug“ dafür.
Kindersitze waren ein Rätsel, Flaschen hatten Ventile, und Wickeltaschen sahen aus wie die Ausrüstung eines Soldaten. Es schien, als bräuchte man eine Anleitung für alles.
Als Mira mich eines Morgens in Panik anrief und mich bat, kurzfristig auf Ellie aufzupassen, sagte ich sofort zu.
Sie brachte Ellie vorbei, gab mir eine kurze Erklärung zu Schlaf- und Essenszeiten, küsste sie zum Abschied auf die Stirn und verschwand.
Ich blickte auf meine Enkelin, die mich mit großen Augen anstarrte. „Na gut, Kleine, scheint, als wären wir jetzt ganz alleine.“
Wir machten uns auf den Weg in die Taco Zone, wo ich mich in eine Sitzecke quetschte, Ellie auf meinem Schoß und einen gestohlenen Apfelmusbecher in der Tasche.
Ellie zappelte, jammerte und zerknüllte eine Serviette.
Als sie mein altes Klapphandy entdeckte, war sie wie verzaubert, hielt sich an meinem Jackenreißverschluss fest und starrte gebannt darauf.
Zum ersten Mal seit Jahren fühlte ich mich gebraucht.
Plötzlich stürmte eine Frau herein, die den Raum wie eine Ermittlerin absuchte.
Sie deutete auf uns und rief laut: „Ist das Ihr Kind?“
Ich erstarrte. Ellie quengelte.
Die Frau, das Handy in der Hand, beschuldigte mich, etwas Verdächtiges zu tun, weil ich keine Wickeltasche dabei hatte. „Sie ist meine Enkelin!“, stammelte ich.
Sie stellte mir weiter Fragen, doch zum Glück wurde der Tumult von Andrea unterbrochen, die hinter der Theke arbeitete. Sie hatte mich schon oft mit Ellie gesehen.
Andrea trat vor und sagte ruhig: „Das ist Mr. Hollen. Er hat eine Enkelin. Sie sind immer zusammen.“
Die Frau zog sich verlegen zurück, murmelte etwas von „Vorsicht“ und verließ den Laden.
Ellie, völlig unbeeindruckt, schlief wieder in meinen Armen ein, und ich ließ die Anspannung fallen. Andrea, die freundlich lächelte, sagte: „Du hast das gut gemacht, Mr. Hollen.“
Ich lachte unsicher. „Ich habe die Wickeltasche vergessen.“
„Die hat sie nicht gebraucht“, antwortete Andrea. „Sie brauchte dich.“
Ich saß noch eine Weile da, trank Andreas lauwarmen Kaffee, meinen Arm um Ellie, während draußen die Autos vorbeifuhren.
Ich realisierte, dass ich so sehr auf Perfektion bedacht gewesen war, dass ich das Wichtigste verpasst hatte: einfach da zu sein.
Eine Stunde später holte Mira Ellie ab, und ich erzählte ihr alles. Zuerst war sie wütend, aber dann lachte sie, als ich ihr erzählte, wie Andrea die Frau zurechtgewiesen hatte.
Sie umarmte mich fester als sonst.
„Danke, Papa“, sagte sie.
Ich blickte auf Ellie, die immer noch schlief. „Das Kind ist gut. Deine Arbeit ist toll.“
„Du auch“, erwiderte Mira.
Es war nur ein kleiner Moment, aber er füllte mich mit einem Stolz, den ich lange nicht mehr gespürt hatte.
Am Abend fand ich ein Geschenk auf meiner Türschwelle – eine neue Wickeltasche und eine Notiz von Mira: „Für alle Fälle. Du hast es verdient.“
Ich grinste. Vielleicht bin ich doch nicht so altmodisch.
Am nächsten Morgen fragte ich mich, wann ich wieder babysitten könnte.
