Eine betrunkene Mutter sperrte ihre Kinder in einen Schuppen ein, während sie selbst mit ihrem Verehrer feierte.
Am nächsten Morgen erwartete sie eine unerwartete Überraschung.
Die Dunkelheit einer Dezembernacht legte sich schwer über die Fenster, während im Inneren des alten, verfallenen Hauses eine angespannte Erwartung herrschte.
Hinter der Küchentür drängten sich die Kinder auf dem Boden, bedeckt mit Flecken auf dem seit langem nicht gewaschenen Linoleum – drei kleine Kinder, eng aneinandergedrückt wie Vogelküken im Nest.
Ihre Augen, voll von Hoffnung und Hunger, richteten sich auf den Spalt in der Tür.
Schweigend beobachteten sie, wie in den Töpfen langsam ein bescheidener Olivier-Salat köchelte, während die Mutter, Lesja, mechanisch den Löffel bewegte, als wolle sie mehr aus dem Gericht herauspressen, als es hergab.
Der Geruch von Fett und alten Zwiebeln hing in der Luft, doch die Kinder hatten keinen Appetit – sie litten unter Kälte, Hunger und Ungeduld.
Wann wird Mama endlich rufen: „Zum Tisch!“? Wann beginnt das Fest?
„Hey, was macht ihr hier wie Ratten?“ erklang eine scharfe, raue Stimme.
Onkel Igor, groß, gebeugt, in einer abgetragenen Kapuzenjacke und nach Alkohol riechend, riss die Tür auf und musterte die Kinder streng.
„Ab in euer Zimmer! Seht ihr nicht, dass die Erwachsenen beschäftigt sind!“
Er schlurfte in die Küche, stützte sich schwer am Türrahmen ab und blickte in die Töpfe. Sein Blick wurde finster.
„Was für eine Freude soll das denn sein?“ grummelte er verächtlich und zeigte mit dem Finger auf den Salat.
„Olivier, Kartoffeln und Sauerkraut… Das ist kein Fest, das ist eine Beerdigung.“
Lesja, dünn, mit müden Augen und zerzaustem Haar, seufzte kurz.
„Ich habe nicht nur Olivier gemacht…“
Sie warf einen Blick zurück, um sicherzugehen, dass die Kinder nicht hinsahen, und zog heimlich eine dicke, rosa Wurst aus ihrer abgenutzten Tasche.
„Hier, ich habe sie gekauft… Aber natürlich reicht sie nicht für alle.
Und für die Kinder ist das ungesund – fettig und salzig… Und ich habe auch ein bisschen Schnaps gekauft.
Für die Stimmung, verstehst du?“
Igor grinste breit, seine Augen funkelten.
„Na, du machst Sachen, Lesja! Gut so! Ich habe auch Geschenke mitgebracht,“ sagte er theatralisch und zog einige Mandarinen und eine Packung Bonbons aus seiner Tasche.
„Im Laden mitgehen lassen – keiner hat’s gesehen!“
Ihr Lachen klang gezwungen, wie altes Gummi. Denn hinter dieser Szene verbarg sich bittere Wahrheit:
Sie waren arm. Igor arbeitete nicht – monatelang lebte er von Arbeitslosengeld, das nur schwer auf dem Amt zu bekommen war. Lesja erhielt Kindergeld, doch das schmolz dahin wie Schnee in der Sonne, verwandelte sich in Flaschen, Snacks und billigen Tabak.
Ihr Leben war grau, eintönig und leer.
Sie hatten sich erst kürzlich kennengelernt – zwei verlorene Menschen, zwei gebrochene Herzen.
Igor hatte seine Frau verlassen, die seinen Alkoholmissbrauch und die ständigen Streitereien nicht mehr ertragen konnte.
Und Lesja? Auch sie suchte das „Abschalten“ – Wodka war ihr Zufluchtsort vor der Realität, vor den Schreien der Kinder, vor der Einsamkeit.
Gleiches zieht Gleiches an. Doch die Kinder – diese drei kleinen Seelen – waren ihnen eine Last.
Sie sehnten sich nach Romantik, Leidenschaft, Spaß und einem Fest zu zweit.
Stattdessen gab es nur Weinen, schmutzige Socken und endlose Bitten: „Mama, gib mir“, „Mama, ich will“, „Mama, mir ist kalt“.
„Vielleicht … schicken wir sie irgendwohin? Für Silvester?“ schlug Igor plötzlich vor, die Augen zusammengekniffen.
„Nur für ein paar Stunden wenigstens…“
Lesja überlegte.
„Wohin? Zu wem? Ich habe keine Verwandten oder Freunde… Niemand kann auf sie aufpassen.“
Plötzlich schlug sie sich an die Stirn:
„Ich hab’s! In den Schuppen! Dort können sie frische Luft schnappen! Da ist wenigstens Ruhe…“
Igor nickte zustimmend.
Eine Minute später stand er in der Tür des Zimmers, in dem die Kinder auf dem alten Sofa saßen und mit Fetzen von Schnüren und leeren Kartons spielten.
„Hey, wer will der Wache vom Weihnachtsmann sein?“ rief er laut mit dramatischer Stimme.
„Er ist schon unterwegs! Kommt aber nur zu denen, die draußen auf ihn aufpassen!“
Die Kinder erstarrten.
„Darf ich mit Mama bleiben?“ fragte Vanya, der älteste Sechsjährige, leise, während er die Hände seiner jüngeren Schwester und seines Bruders hielt.
„Nein!“ rief Igor scharf. „Nur die echten Wachen! Und wenn ihr nicht mitgeht, kommt der Weihnachtsmann überhaupt nicht!“
Weinen. Schluchzen.
„Mir ist kalt… Mama, ich will nicht…“
„Ich sagte, ihr geht!“ brüllte er und packte jedes Kind an der Hand, um sie buchstäblich nach draußen zu schieben.
Draußen froren die Kinder in leichten Jacken neben dem alten Schuppen mit dem löchrigen Dach.
Igor befahl ihnen, dort zu sitzen, warf ihnen eine Packung billiger Kekse zu und schlug dann die Tür zu.
Es war kalt und feucht, die Kinder drückten sich aneinander und hofften, dass der Weihnachtsmann kommen würde.
Doch die Zeit verging, ihre Finger wurden blau, und sie schrien um Hilfe.
Im Haus tranken Lesja und Igor und lachten, ohne an die Kinder zu denken.
Plötzlich klopfte es an der Tür – ein echter Weihnachtsmann stand mit einem Sack voller Geschenke da und fragte nach den Kindern.
Lesja war sprachlos, und als Igor den Schuppen überprüfte, stellte er fest, dass die Kinder verschwunden waren – nur Tränenreste und aufgeweichte Kekse blieben zurück.
Lesja rannte los, rief ihre Namen.
Igor kam verwirrt hinterher: „Ich habe sie doch da eingeschlossen, wo sind sie hin?“
Die Tür des Schuppens schlug zu. Lesja hämmerte gegen die Tür: „Ist das ein Scherz?“
„Setzt euch doch erst mal,“ sagte eine bekannte Stimme. Es war Stas, Lesjas Ex-Mann und Vater der Kinder.
Er hatte seinen Bart abgelegt und erklärte, dass er die Kinder aus dem Schuppen geholt und mit Erfrierungen ins Krankenhaus gebracht hatte.
Später ging Lesja zur Polizei, doch die Anzeige war bereits von Stas gestellt worden.
Das Jugendamt entzog Lesja das Sorgerecht, und die Kinder zogen zu Stas und seiner gutherzigen Mutter.
Stas fand eine neue Frau, die die Kinder liebte und ihnen Schwestern schenkte.
Lesja blieb zurück, arbeitete ohne Kindergeld und erinnert sich jedes Silvester an diese Nacht – die Kälte, den Schuppen, die Schreie und das Gesicht des Weihnachtsmanns, der ihre Vergangenheit war.
